海风里的墨香

海风里的墨香 (第2/2页)

天舟永远记得第一次走进教室的情景。他的布鞋露着脚趾，衣衫上散发着洗不掉的鱼腥，同学们都躲着他。但他不在乎，因为教室的煤油灯比家里的亮，黑板上的字像星星一样闪耀。每当夜深人静，他总会想起那片生他养他的大海——想起月光下银白的沙滩，想起晨曦中跃动的鱼群，想起红树林里白鹭优雅的身影。
　　
　　每天凌晨五点，他依旧随父亲出海；下午四点，他坐在教室最后一排读书。煤油灯熏黑了他的鼻孔，海风刮糙了他的皮肤，但他的成绩单上总是满分。有时上课走神，他会想起退潮后的滩涂上，那些忙碌的招潮蟹举着大螯，仿佛在向他招手。
　　
　　最难忘那个台风天。
　　
　　狂风掀翻了村里的茅草屋顶，天舟家的煤油灯也熄灭了。屋外的木麻黄在狂风中剧烈摇摆，海面上白浪滔天，往日温顺的大海此刻露出狰狞的面目。父亲在风雨中死死撑住门板，母亲用身体护住他们的书本。透过破损的屋顶，可以看见红树林在风暴中顽强挺立的身影。
　　
　　“阿舟，念书！大声念！”父亲在风声中嘶吼，“让海神也听听，我们林家的孩子不怕苦！”
　　
　　天舟抹了把脸上的雨水，借着闪电的光，看见窗外的大海像一锅沸腾的墨汁。
　　
　　他大声背诵《滕王阁序》：“老当益壮，宁移白首之心？穷且益坚，不坠青云之志！”
　　
　　雷声轰鸣，像是为他的朗诵伴奏。风雨中，他仿佛看见那些扎根在咸水中的红树，它们在海浪的冲击下依然挺立，就像他们这些在海边生长的孩子。
　　
　　十六岁那年，他以全县第一的成绩考上了雷州一中。临行前夜，父亲把一件东西塞进他的行囊——那是那本被翻烂的《三字经》，每一页都浸润过海风，泛着特殊的黄褐色，书页间还夹着一片干枯的木麻黄叶子。
　　
　　“记住，你是吃海风长大的孩子。”父亲说，“大海给了你坚韧，知识会给你翅膀。”
　　
　　清晨的码头，朝阳正从海平面升起，将东里的沙滩、红树林和渔船都镀上一层金色。一群海鸥掠过水面，向着远方飞去。
　　
　　多年后，已是中山大学经济系教授的林天舟在书房里写下这样一段话：
　　
　　“我的一生都在解读两种文本：一种是先贤留下的经典，另一种是刻在生命年轮里的记忆。七岁那年的渔火，照亮的不只是波涛汹涌的海面，更是一个孩子对知识最原始的渴望。有时深夜备课，我仍能闻到字里行间飘来的海风气息——那是最朴素的生活教给我的，关于坚韧与希望的真理。东里的沙滩教会我柔软中的坚韧，红树林告诉我如何在逆境中扎根，而那片浩瀚的大海，始终提醒着我要保持对未知的向往。”
　　
　　窗外，广州的银杏正金黄。而他的心里，永远回荡着北部湾的潮声，那潮声里有着银白的沙滩、摇曳的红树林、跃动的鱼群，还有一个赤脚走在沙滩上的少年，他的脚印虽然被潮水抚平，却永远印在了生命的记忆里。